后面那人慢悠悠地开了口，声音不高，“知道为什么不用枪么？”
刘东没动，眼睛的余光盯着前面那人的肩膀。
那人伸手往腰后一摸，再出来时手里多了一把黑沉沉的手枪。他的手指穿过扳机护圈，枪身在他食指上滴溜溜转了两圈，然后“啪”的一声，稳稳落回掌心，又插回了腰间。
“因为我的枪一出，”他停了一下，“你就是个死人了。”
他往前迈了一步，“我们不希望你死。”
刘东的匕首微微抬起了一寸。
这时，先下来的那个人也动了。
他的手伸向腰后，抽出来的却不是枪——那是一把刀，刀身呈一个奇异的弧度向前弯曲，刀肚宽厚，整体形状像一条弯曲的狗腿。
炽热的阳光落在刀刃上，刀锋处反出一道细长的寒光，而刀背却厚重钝拙，像一块沉默的铁。
尼泊尔的廓尔喀弯刀，又叫狗腿刀，是尼泊尔人最喜欢的近战武器，也是世界上十大着名的军刀之一。
刘东认得这刀，他见过照片，见过资料，甚至见过一个老兵手臂上被这刀划过后留下的疤——那道疤从手腕一直延伸到肘弯，像是被什么东西生生撕开过，但真正的刀还是第一次见。
前面那人握着刀柄，手腕自然下垂，刀尖斜指向地面。他没有动，只是静静地站在那里，肩膀宽得像一扇门板，眼睛里没有任何表情。
刘东攥紧了匕首，手心全是汗。
脚步声从楼梯的方向传来。
很轻，不紧不慢，鞋底落在水泥地上的间隔均匀得像在丈量什么，旁边有居民推开门看了看吓得又急忙关上。
埃尔文从楼上下来，他是一步一步踩着台阶下来的，左手扶着栏杆，右手两指间夹着那根雪茄烟。
他没有靠近，只是往旁边挪了两步，肩膀往墙上一靠，整个人斜斜地倚在那里。他抬起雪茄吸了一口，烟雾从他的鼻腔里缓缓溢出，在炽热的阳光里扭动着上升。
那双眼睛眯着，目光从烟雾后面透过来，落在三个人身上——像在看一场戏。
刘东啐了一口，唾沫落在地上。
“八嘎。”这个词从他嘴里蹦出来，带着一股咬牙切齿的狠劲。他今天仍然是一副岛国人的打扮。
就在这一瞬间，拿着弯刀的人动了。
那个男人往前跨了一步，步子不大，但快得惊人。他手里的狗腿刀没有任何花哨的动作，直接从下往上撩起——刀锋划破空气，发出一声极轻的嘶鸣。
刘东往后疾退。
刀尖从他胸前掠过，距离不过三寸。他能感觉到那股风，凉飕飕的，像是死神的呼吸。还没等他站稳，对方的第二刀已经到了。
这一次是斜劈，那把奇异的弯刀在空中划出一道弧线，刀肚宽厚的部分带着惊人的惯性，刀锋却在接触点之前诡异地改变方向——由劈变抹，直取刘东的脖颈。
刘东侧身，匕首横挡。
“铛——”
金属相击的声音刺耳地炸开。
刘东的手臂一震，虎口发麻。对方的力道比他想象的要大得多，更可怕的是那把刀的重心太奇怪了——刀肚宽厚，刀头沉重，每一次挥砍都带着一股巨大的惯性，可那个男人却能在这股惯性中精准地控制刀锋的走向，让它像活过来一样，在空中拐弯，变向，撕咬。
第三刀又来了。
这一刀是直刺，但刺到一半突然下沉，刀头弯钩一样的弧度直奔刘东的小腹。
刘东拧身，躲开了要害，但腰侧的衣服“刺啦”一声裂开，一道血痕从左腰斜着拉向右腹。不深但够长，血珠子立刻就渗了出来，在灰色的西服上洇开一片暗红。
疼痛让刘东的瞳孔缩了缩。
他没出声，只是攥紧了匕首，脚下调整着步伐。
那个拿弯刀的人没有追击，反而往后退了半步，重新垂下刀尖，站在那里。他的呼吸平稳，脸上没有任何表情，仿佛刚才那三刀只是一次热身。
而另外那个人——那个腰里别着枪的人——已经绕到了刘东的侧后方。他没动，只是盯着刘东的一举一动，他在防止刘东逃跑。
埃尔文吐出一口烟。
烟雾在空气里慢慢散开，他透过那层薄薄的淡青色看着这个东方男人腰侧那道口子，看着血从伤口里渗出来，染红了身上的衣服。他的嘴角似乎动了一下，不知道是笑，还是什么别的东西。
弯刀又动了。
这一次不是一刀，是连环的三刀——劈、撩、抹，刀锋在空中织成一张网。刘东的匕首左支右挡，金属碰撞的声音密集得像打铁。他退，对方进，那把狗腿刀像一头疯了的野兽，一次又一次地撕咬过来。
刘东的胳膊一凉。
第二道口子。
从左臂外侧一直划到肘弯，皮肉翻卷开来，血顺着手臂往下淌，流过手腕，流过手背，从指尖一滴一滴砸在地上。
那个人收刀，又退了回去。
他站在阳光里，那把弯刀斜指着地面，刀锋上的血在炽热的日光下闪烁着诡异的红光。
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