苏云烟在火山工坊待了三天。
三天里，赫菲斯托斯没有赶她走，也没有跟她说话。他每天天不亮就起来打铁，一直打到深夜，中间只停下来喝几口水。她不打扰他，只是安静地坐在角落里，看他敲打那些烧红的金属。
他打了一把剑，一面盾牌，一套铠甲，还有十几个叫不出名字的小零件。每一件都精美得让人移不开眼——剑身上的纹路像流水，盾牌表面光滑得像镜子，铠甲上的鳞片层层叠叠，每一片都能独立活动。
但他每打完一件，都会盯着看很久，然后扔进角落的废料堆里。
“不好看。”他嘟囔一句，又拿起下一块铁。
苏云烟注意到，那堆废料已经快堆满半个工坊了。
第四天早上，赫菲斯托斯坐在工作台前，对着一块暗银色的金属发呆。
那块金属不大，巴掌大小，表面泛着幽冷的光，和周围那些烧红的铁块完全不同。他已经盯着它看了半个时辰，一动不动。
苏云烟从角落站起来，假装活动筋骨，往他那边走了几步。
“星辰铁。”赫菲斯托斯突然开口，声音沙哑，“天上掉下来的。三千年只捡到这一块。”
苏云烟停下脚步。这是三天来他第一次主动跟她说话。
“很漂亮。”她说。
赫菲斯托斯嘴角扯了一下，不知道是笑还是自嘲：“漂亮有什么用。打不出好东西，就是废铁。”
他拿起锤子，又放下了。
“打什么？”苏云烟问。
“不知道。”他看着那块星辰铁，眼神很空，“太好的材料。打不好就毁了。”
苏云烟没有说话，只是站在旁边看着。
又过了很久，赫菲斯托斯叹了口气，把星辰铁锁进工作台下面的暗格里。他站起来，一瘸一拐地走向熔炉，准备开始一天的工作。
苏云烟退回角落，坐下来。
她看着他往熔炉里加炭，动作熟练但笨拙——驼背让他够不到高处的炭堆，每次都要踮起那只完好的脚，身体歪向一边，整个人摇摇晃晃的。
他加完炭，转身去拿铁坯。
就在这时，苏云烟动了。
她站起来，往前走了一步，“不小心”踩到地上散落的铁屑，脚底一滑——
“啊——”
她整个人往前扑倒，手掌拍在地上，铁屑和碎渣扎进皮肉里。尖锐的疼痛从掌心窜上来，她没忍住，倒吸一口凉气。
赫菲斯托斯转过身。
他的目光落在她身上，先是愣了一下，然后看到了她手掌上渗出的血。
他的眉头皱了一下——很轻，很快，几乎看不出来。但他犹豫了。
站在那里，一瘸一拐的左脚微微抬起，又放下，像是在做一个艰难的决定。
苏云烟咬着嘴唇，没有叫疼，也没有看他。她只是低头看着自己流血的手，脸上的表情是隐忍的、不想麻烦别人的那种克制。
“我没事。”她说，声音轻轻的，“你忙你的。”
赫菲斯托斯站在原地，盯着她的手看了三秒。
然后他一瘸一拐地走过来。
走得很慢，每一步都像是在跟什么东西抗争。他在她面前蹲下，伸手拿起她的手腕。
他的手很粗糙，指节粗大，指甲缝里嵌着永远洗不掉的炭灰。但他的动作很轻——轻得像在拿一件易碎品。
他把她的手翻过来，看了看掌心的伤口。
“别动。”他说。
他站起来，一瘸一拐地走到工作台前，翻出一个木盒。盒子里装着各种药膏和绷带，码得整整齐齐。
他拿着盒子回来，重新蹲下，开始给她清理伤口。
铁屑很小，嵌在肉里，需要用镊子一颗一颗夹出来。他的手很稳——打铁三千年练出来的稳——镊子尖精确地夹住每一颗铁屑，轻轻拔出来。
苏云烟看着他低头的侧脸。
伤疤在那张脸上扭曲着，从额头一直蔓延到下巴，左眼被疤痕拉扯得比右眼小了一圈。但那只好的眼睛里，此刻只有专注。
“疼就说。”他闷声道。
“不疼。”
他抬头看了她一眼，又低下头继续夹。
“骗人。”他说，“扎这么深，怎么可能不疼。”
苏云烟没接话。
她看着他的手指——那根夹着镊子的手指，修长有力，骨节分明。即使被炭灰和伤疤覆盖，也能看出这双手曾经的样子。
“你的手真好看。”她说。
赫菲斯托斯的手顿住了。
他停了两秒，然后继续夹铁屑，声音更闷了：“难看。全是茧子和疤。”
“不是。”苏云烟认真地说，“茧子是打铁打的，说明你做了很多好东西。疤是烫伤的吧？也是打铁的时候弄的。这说明你很认真。”
赫菲斯托斯没说话。
他的动作慢了下来，像是在消化她的话。
“而且你的手指很长。”苏云烟继续说，“比例很好。要是洗干净了，应该比大多数人的手都好看。”
赫菲斯托斯停下动作，抬头看她。
那双眼睛里有一种她没见过的表情——不是自卑，不是自嘲，而是一种……困惑。
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