他深吸一口气，拿起手机，拨通了另一个号码。
“喂，帮我查一个人。”他的声音压得很低，像是怕被什么看不见的东西听到，“她叫沈静年，最近经常出现在市第三医院。我要知道她的行踪，知道她住在哪里，知道她每天几点出门，几点回家。”
电话那头沉默了几秒，然后传来一个沙哑的声音：“林老，您这是……”
“别问那么多。”林正明打断他，指节用力到发白，“帮我查清楚，钱不是问题。”
“是。”
电话挂断后，林正明靠在椅背上，闭上眼睛。
书房里很暗，他只开了一盏台灯，昏黄的光线照在他脸上，勾勒出深深的纹路。那些纹路不是岁月刻下的，是这四十年来的每一个夜晚，每一个失眠的时刻，一点一点堆积起来的。
他的心跳得很快，快到让他有些喘不过气来。
他知道自己正在走向一条不归路。
但他已经没有回头路了。
那个女人太像了。不只是长相，还有那种眼神，那种说话的方式，那种站在那里的姿态。他活了七十多年，见过太多人，太知道这世上不会有这么巧合的事。
如果她真的是……
林正明睁开眼睛，看着窗外的夜色。
窗外是这座城市最繁华的街区，万家灯火，车水马龙。他住在顶层，三百多平米的房子，落地窗外是整个城市的天际线。这些年来，他站在这里看过无数次夜景，每一次都觉得这一切是他应得的。
但现在，他突然觉得那些灯光很刺眼。
像是无数双眼睛，在盯着他。
接下来的几天，顾陌依然每天去医院看顾念安。
她注意到，那束康乃馨蔫了，花瓣边缘卷曲起来，颜色也褪成了浅粉色。但顾念安舍不得扔，还插在那个塑料瓶里，每天换水。那个塑料瓶是一个矿泉水瓶剪掉上半部分做成的，边缘剪得不太整齐，但顾念安把它放在床头柜上最显眼的位置，每天早上一睁眼就能看到。
林晚晴没有再出现，也没有再让人送花来。
但顾念安偶尔会看向走廊入口，像是在等什么人。
顾陌没有说什么。
她每天带吃的来。有时候是小米粥，有时候是炖得烂烂的肉末蒸蛋，有时候是鲫鱼汤——她把刺都挑干净了，鱼肉碾成蓉，混在汤里。
顾念安的身体在慢慢恢复。
他能够坐起来更长时间了，能够自己端着碗吃饭了，能够下床走几步了。
医生说他底子太差，这些年亏空太多，要想彻底恢复，得慢慢养，至少半年。
但顾陌注意到，他的眼神里多了一些东西。
那是一种等待，一种期待。
不是等林晚晴。林晚晴来不来，他已经不在乎了。
他等的是另一件事。
是等待母亲的冤屈真相大白的那一天，等待全世界都知道，他和他的母亲不是罪人的那一天。
那种眼神顾陌太熟悉了。
因为她自己，也在等。
这天下午，顾陌照常来到医院。
走廊里弥漫着消毒水的味道，混合着食堂飘来的饭菜香。
有几个病人家属坐在走廊的长椅上，有的在玩手机，有的在打瞌睡，有的在小声交谈。
顾陌从他们身边走过，脚步声很轻。
但当她走到走廊尽头时，发现顾念安的床边站着一个陌生人。
那是个中年男人，穿着深色的夹克，面相普通。
就是那种扔进人群里立刻就会消失的长相，没有任何特征可以记住。
他正站在顾念安床尾，弯着腰，好像在说什么。
看到顾陌走过来，他立刻停止了交谈，直起身，转身离开。
和顾陌擦肩而过时，他看了她一眼。
那眼神很冷。
不是普通的打量，而是一种评估。
像是在看一个猎物，在判断她的危险程度，在计算如果动手需要几秒钟能放倒她。
顾陌的脚步顿了顿，然后继续往前走。
她没有回头。
但她用余光记住了那个人的一切：身高大概一米七五，偏瘦，走路的时候右脚稍微有点拖——可能是旧伤，也可能是习惯。
左手一直插在口袋里，从始至终没有拿出来过。
“那个人是谁呀？”她走到床边，问顾念安。
顾念安摇摇头，脸上带着困惑：“不认识。他说是走错病房的，问我刘建国住哪个房间。我说这里没有叫刘建国的，他就走了。”
走错病房？
顾陌把带来的保温桶放在床头柜上，不动声色地问：“他跟你说什么了？”
“就问我叫什么名字，住多久了，身体怎么样。”顾念安说。
顾陌打开保温桶的盖子，动作很慢。
“下次再有陌生人问你这些，别回答。”她说，“就说你不知道，让他去找护士站。”
顾念安看着她，眼睛里有些不解：“怎么了？”
“没什么。”顾陌把粥盛出来，递给他，“小心烫。”
顾念安接过碗，低头喝粥。
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